Ejerciendo mi derecho al voto

(Parque de San Blas. Alicante. Elecciones generales 20-N)

Ex-presidentes del gobierno

... con visión empresarial de futuro.
Zapatero ya prepara su tienda Laserdisc.

(Zaragoza, verano de 2009)

Mudez o muerte

Apostados en las terrazas, los francotiradores esperaban pacientes con sus oídos vulcanianos. Los comercios permanecían cerrados, como en estado de sitio. Emitir un sencillo 'Hola, vecino' podía suponer una muerta certera, y el mismo final prematuro le esperaba a toda persona ajena a la urbanización que osara acceder a ella.

Las vacaciones en aquella localidad costera eran todo un estrés.

(Santa Pola, 2010)

Citas célebres de Groucho

Después de leerme una de las biografías dedicadas a su vida y a la de sus hermanos, prefiero quedarme con su obra y recordarme que nunca más compre una biografía.

- No puedo decir que no estoy en desacuerdo contigo.
- Jamás aceptaría pertenecer a un club que me admitiera como socio.
- ¿A quien va usted a creer?, ¿a mí, o a sus propios ojos?
- Estos son mis principios. Si a usted no le gustan, tengo otros.
- Nunca olvido una cara. Pero en su caso, estaré encantado de hacer una excepción.
- ¿Por qué debería preocuparme por la posteridad? ¿Que ha hecho la posteridad por mi?
- Inteligencia militar es una contradicción en los términos.
- Debo confesar que nací a una edad muy temprana.
- Citadme diciendo que me han citado mal.
- El matrimonio es una gran institución. Por supuesto, si te gusta vivir en una institución.
- La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnostico falso y aplicar después los remedios equivocados.
- Bebo para hacer interesantes a las demás personas.
- ¿Servicio de habitaciones? Mándenme una habitación más grande.
- El secreto del éxito es la honestidad. Si puedes evitarla, está hecho.
- Disculpen si les llamo caballeros, pero es que no los conozco muy bien.
- No piense mal de mí, señorita. Mi interés por usted es puramente sexual.

La mayoría de estas frases las conoce todo el mundo, muchas fueron escritas por guionistas. Pero no por ello debemos restar importancia o menospreciar su ingenio.

Groucho

Cuestión permanente. Irreverencia sistemática. Ausencia de principios en la dialéctica. Ingenio infinitesimal. Ideas precisas sin vocablos sobrantes. Contradicción irracional. Agilidad mental. Opulencia léxica. Desfachatez sin mesura... Provocación absoluta.

Esta entrevista a un hombre de 83 años resume lo que Groucho Marx ha aportado y aporta a todos los que queremos aprender del humor.

Por fin lo escriben bien

(Colaboración de Sergio M. vía Olgui. Alicante, verano 2011)

Modera la velocidad

Parece que nos diga: 'Haz lo que quieras fuera de aquí. Pero en mi pueblo modera la velocidad o te partimos las piernas'.

(Cantabria, verano 2009)

Pastillas

Dame más pastillas. Sí, sí, sí, dame más. Loco.

Canción infantil de los '80 que ahora sería inviable sin que al productor del programa le costara la cabeza por inicitación al janderklander y apología de las agromenaüer. Una vez más se demuestra que lo políticamente correcto no sólo es subjetivo, sino que también es efímero.

(Cuando el vídeo os diga que está desactivado, clicad en 'Mira en Youtube')

Sinsentido

La mirada oportuna del que se ha fijado en algo que nadie más puede ver, ese momento mágico donde un artista atrapa el instante y a la vez su propio juicio, su sensibilidad, su particular universo. Eso es lo que he visto en esta imagen del fotógrafo alicantino José Deltell, que la ha bautizado Sinsentido 1.

En mi opinión, la ausencia de lógica (el sinsentido) es lo que otorga significado a la vida en general y al arte en particular. Esta fotografía me conquista porque veo en ella una mirada oportuna, a tiempo. Me gusta porque percibo el sentido del humor del autor e incluso, si me fumo algo, puedo atisbar cierta denuncia social. Tengo muchos motivos para que me cautive una imagen que ha hecho bandera en mi Facebook.

Otras razones son más personales, pero también son las que hacen que una obra me venza inexorablemente. Las que me llevan a mi propio mundo, a mi interpretación, gracias al billete que me he comprado en el mundo del autor y su interpretación.

Yo observo esta foto y me digo que es una gran metáfora de mí mismo. Quizás de todos. El individuo (en soledad y por tanto en sus sombras), en la alcantarilla. El individuo (como ser social, interaccionando con los otros, definiéndose caminos) en su calle vital, con sus indecisiones a la espalda, sin saber hacia donde ir. Sin ninguna señal convincente (ni suya propia, ni de los demás) que le indique hacia donde dirigir sus pasos. 

Y cómo gana fuerza la imagen gracias a esa calle mojada, de por vida a la intemperie. Con todas esas connotaciones que tiene la lluvia cuando se deja llover...

(José, para mí esta imagen es un regalo, así que gracias. No abandones nunca). 
Otro de los blog de José Deltell: éste.

Extraña duplicidad de una calle

En el suelo de esta calle hay hielo. En la tiendecita de esta calle también. La calle está en cuesta. El mesón de la calle se llama La Cuesta.

La señora a la que no le gustan los extraños que invaden su pueblo me mira desafiante mientras comprueba mi perplejidad. Seguro que a mi espalda hay otra señora de mirada desafiante, a la que no le gustan los extraños.

Huyo raudo porque no quiero verme por ahí, más arriba. Duplicado.

(Riópar, 2010)

Hoy ha muerto Steve Jobs

Es curioso. Su mejor homenaje póstumo son sus propias palabras. No conocía nada del dueño de Apple hasta hoy, a pesar del fanatismo que hay entorno a la marca. Pero desde esta mañana, y gracias a este discurso, se convierte en uno de mis referentes. Joder, me pasó lo mismo con Kurt Cobain. Siempre llego tarde.

Bill Hicks: el genio

"Hoy, un joven drogado se dio cuenta de que toda la materia es sólo energía condensada en una vibración lenta, que todos somos una consciencia experimentándola subjetivamente. No existe la muerte, la vida es sólo un sueño y somos la imaginación de nosotros mismos........ Les informó Tom sobre el pronóstico del tiempo".

Sapos del demonio

Desde su coche, los dos amigos se rieron con el cartel mientras respiraban cierto horror íntimo y silencioso. No habían visto un alma desde hacía horas. Sólo esa desconcertante señal, entre la carretera y el bosque de nieve.

Aquella silueta ramplona apareció de la nada con cara de 'Nunca más me chuflo estas setas alucinógenas'. Su mirada robótica resultaba amenazante, como hipnotizada o poseída por el mismísimo Lucifer.

Saldrían de las tinieblas en el momento oportuno, correría la sangre. Daos prisa, viajeros imprudentes. Que no os cace la noche....

(Riópar, 2010)

Hope there's someone

(Advenedizos anónimos, denle al Play. Estos párrafos de lluvia sólo se dejan ver cuando les baila su melodía)

La había escuchado en un anuncio y me propuse encontrarla mucho tiempo después. No tenía ninguna referencia de la canción, salvo que imprimía emoción sublime a una colonia vulgar, como vulgares son todos los perfumes, porque su olor ahoga el nuestro y al secuestrarlo nos hace menos nosotros.

En un crepúsculo tímido pude descubrirla por fin y me revolvió la noche, que amanecía tranquila, sin nostalgias ni promesas, con la sustancial ventaja de encontrarse despojada de vaivenes existencialistas.

No podía creer lo que me hicieron padecer sus cuatro minutos: las lágrimas del primer asalto, las sensaciones que me arrancaron el corazón y devoraron mi estómago con esa tierna crueldad. No recordaba nada ni a nadie, no era ése el drama. Esa canción del infierno no me estaba arrastrando hacia lo vivido alguna vez ni ponía desenfreno a un futuro imaginado.

Tan sólo fue ella, ella y su fuerza, ella y su estruendo, ella y sus sombras. Esas penumbras se me abalanzaban una y otra vez, y me arrancaban el cuello a mordiscos al ritmo de ese piano desgarrado. Aquella voz, que nacía del grito de Munch y la habitación de Gregorio Samsa, me estremeció.

Horas después de la primera escucha, cuando me recuperé del shock inicial, me pregunté a quién podría bramar mi angustia, quién podría haberlo percibido, ahí fuera, con esa misma intensidad. Con ese mismo dolor que me atenazaba porque sí, porque voces y acordes.

No va 'Control Z'

Si los muros de una casa abandonada fueran el Word, sólo con clickar en 'Centrar' lo hubiera tenido bien fácil para cuadrar su texto. Pero las cosas a veces no salen, y en las realidades sin teclados, existen infinidad de ocasiones donde no puedes marcarte un Control Z. Volver a empezar como si nada.

No hay problema para el autor de este rústico rótulo: él continúa su historia a la vuelta. Con tanta precisión que da la sensación de que primero lo escribió en una sola pared y luego algún malaje la dobló, creando así una esquina que antes no existía. Quizás alguien que tenía otro puesto de vino y licores, un acérrimo enemigo de nuestro amigo.

(Pinoso, 2008. El día de los gin tonics con aquello de fondo. Así es la vida)

Error de madriguera

No, tío, mal. Si te comportas así, ella se irá, está escrito. Cuidado, niñas, no os irgáis envalentonadas: estas mierdas no entienden de géneros. Lo que describe Es feo supone un hecho transversal e irrevocable, a vosotras también os puede tocar. A cualquiera que deseé algo semejante con la persona inadecuada, o con demasiada antelación.

La voz llorona del vocalista os puede chirriar al principio, pero como el videoclip es cojonudo y la canción muy cachonda para la tragedia que cuenta, ese tonillo acaba cautivando. Son lo peor y ellos lo saben. Por eso, desde mi maldita madriguera, me declaro fan de Manos de Topo.

Restaurante 'Mierda pinchá en un palo'

Una caca giratoria, vuela en círculo.

Una superheroína de las deposiciones que cuando surca el cielo azul lo hace en semi-combustión para protegerse de sus enemigos, por si la atacan durante el viaje.

(Icono arriesgado de un kebap de Alicante. 2011)

Me miraba

Me miraba mucho. Con esa maldad inanimada.

(Cantabria. Verano 2009)

Hitler y Marea Rock

En mi ansia por comenzar y terminar algún proyecto creativo, durante dos tardes me he arrancado con este humilde montaje. Hasta el jueves pasado no sabía subir un vídeo a Youtube, ni imaginaba lo bien que lo iba a pasar  manejando un programa de edición mientras subtitulaba una secuencia que por cierto ya hemos visto en otras ocasiones, con otros tantos temas, muy divertidos todos.

Pero la originalidad en la elección de las imágenes era lo de menos. El caso era empezar una idea, terminarla. Probarme. Para eso, por supuesto, lo tenía que hacer público. Más que un ejercicio narcisista -que lo es-, compartir una obra supone su propia culminación. Por definición, al menos para mí, una creatividad no existe hasta que no es vista por los demás.

Consideré asimismo la posibilidad de meterme en un lío por derechos de autor con los propietarios de estas imágenes, pero me lancé al comprobar que Youtube sigue albergando decenas de clips con la misma secuencia y sus subtítulos paródicos. En este sentido he de decir que nadie, ni por supuesto la organización del festival Marea Rock, sabía que yo me estaba dedicando a realizar este trabajo. Por otra parte, el tema ha sido casual, un pretexto para desarrollar un reto, como podía haber sido la fiesta sorpresa de un amigo que se va a vivir al extranjero o la reforma de la Constitución.

Y algo que me gustaría apuntar para cuando revisite este blog. No recordaba la última vez que me reí tanto como lo he hecho estas dos tardes. Llorar de la risa en soledad, sin haber ingerido alcohol o consumido drogas (juro), fue toda una experiencia. Como caminar Hacia rutas salvajes (vean esa película con urgencia), pero por el sendero del humor. Con ese sabor inexplicable del aislamiento que proporciona  abordar una aventura de estas características.

Homenaje al post-it

Hay una cantidad innumerable de cosas que nos hacen la vida más fácil, pero que apenas apreciamos porque siempre estuvieron allí. Afortunadamente, algunos pueblos sí les otorgan un merecido reconocimiento. En este muncicipio en concreto, agradecen al post-it su indispensable labor en las oficinas bautizando una calle con su nombre. Y no es un error ortográfico. Es que lo han puesto en valenciano. Políglota que es uno.

(Polop. 2009)

Se regalan tigres

Si eres un(a) moñas puedes preguntar por los gatitos negros. Pero, ah, amigo ávido de grandes sensaciones... Si lo que quieres es algo extremo, llama preguntando por los tigres. Ya comen.

(En una pared de la localidad de Polop. 2009)

Presencia / Ausencia

Es curioso... esas tres personas están ahí. Aunque no aparezcan en la fotografía.

(Altea. 2008)

Demasiado tarde, Pablo

Tremenda campaña publicitaria del Renault Logan que trasciende a la venta de un producto. No lo podemos negar: millones de historias de amor se han forjado así. En 51 segundos, las vivencias de unos, el miedo de otros. Pero de alguna manera, todos ahí metidos.

Casa rural de Maradona

Él no se anda con chiquitas.

(Frío invierno en Riópar, 2010)

Prohibido ser niño

1. Prohibido jugar al balón con las Converse.
2. Prohibido usar monopatines con rueda de repuesto.
3. Prohibido usar la bicicleta de Roberto Benigni en La vida es bella.
4. Prohibido jugar con raquetas de los 70.
5. Prohibido ser un pastor belga.
6. Prohibido pasear en Derbi Variant.

Existen infinidad de placas así en urbanizaciones con espacio exterior. Los padres compran ese tipo de viviendas para que los niños jueguen en lugar protegido, pero luego no les permiten divertirse con los balones que les compran ni con las bicis con las que sueñan. Supongo que para los vecinos, lo ideal es que los niños jueguen a los códigos de barra: todos pegados contra una pared blanca, haciendo tertulia sobre lo que han visto en Sálvame. Luego pasa lo que pasa.

(Urbanización en Alicante, 2009. Gracias, pequeña)

Cosas que hablan

Alarma de mi trabajo puntualizándome que hay momentos en los que la tecnología y las personas pasan por los mismos estados. En ambas, muchas veces, la tecla a pulsar se presenta como una incógnita.

(En 2008 estaba así, y en 2011 sigue igual)

Tantas cartas, tanto pagas

Si todos lo sabemos... ¿por qué algunos seguimos tan quietos?

Después del post inaugural intenté cortarme las venas, pero como me dolía, abandoné el objetivo. Descarto, por lo tanto, ser un emo. Para reconciliarme conmigo mismo hoy quería escribir sobre algo que me suscitara una sonrisa, aunque respirara cierta resignación. Ese poso inevitable, ais. Pobre.

Los acreedores se han adueñado del género epistolar. Las cartas, desposeídas de su romanticismo primigenio, son ahora propiedad exclusiva de los que nos hacen pagar. Tu viejo amigo de la Erasmus, ése que vive en México, sólo te felicita el cumpleaños por Facebook, y chico, ya no vas con el ímpetu de antaño al buzón.

Aquella frase de 'Tanto tienes, tanto vales' puede rebatirse. Pero su prima, 'Tantas cartas, tanto pagas', constituye una realidad innegable. Te sabes pescado y te duele el anzuelo. Sin embargo, todo tiene su colmo. Por ejemplo, enfrentarte a un 'Seguro de no vida', por escrito y a tu nombre. Eso es algo más que informarte sobre un pago. Es un recordatorio: 'Nos perteneces'. Cachis, si ya me lo dijo Cortázar.

(Foto de una carta recibida en 2008)

Loser

Me gustó escribirlo con esto de fondo. Desdramatiza bastante.

El éxito y el fracaso sólo están sometidos a la ambigüedad por el que se sabe derrotado. El ganador, o aquel que ansía serlo, no duda al definir la victoria. El ganador vive obsesionado por la meta con la ilusión de abordarla el primero. El ganador corre con paso firme por alfombras de certezas, vestido de sonrisas confiadas.

El perdedor navega en barcos de barro sobre océanos de incertidumbres, mareado hasta la náusea. El perdedor se pierde, por eso es concebido como tal. En su camino intenta, como decía Baudelaire, “comprender el lenguaje de las flores y la mudez de las cosas”. La actitud del ganador le hace ser mejor. La actitud del perdedor, libre. Ningún axioma aspira a la verdad.